tag:blogger.com,1999:blog-274021092024-03-23T15:16:40.493-03:00Pobre Antena"yo sólo tengo esta pobre antena
que me transmite lo que decir,
esta canción, mi ilusión, mis penas
y este suvenir.."
(Charly García)Pobreantenahttp://www.blogger.com/profile/01039729180977536839noreply@blogger.comBlogger207125tag:blogger.com,1999:blog-27402109.post-32062402747714466142024-01-29T23:54:00.005-03:002024-01-29T23:54:59.481-03:00La tarea doméstica <p>A los 40 la vida ya es una sola gran tarea doméstica interminable, un eterno proceso, un ciclo. Trato de agregarle distintivos para saber que sigo viva, pero en el fondo sé que estoy atrapada en el infinito lugar del que jamás saldré y la consciencia inmersiva me carcome. A veces me niego a seguir, hago mi huelga, dejo que los bichos se hagan cargo de la cocina y el hongo se alimente un rato, no importa, volverá a comenzar todo nuevamente y otra vez estaré limpiando, secando, guardando, recogiendo, colgando, descolgando, doblando, usando, ensuciando, soy una hormiga, un oso, una gata un lagarto y un pájaro. Las curvas del tiempo se aprecian bien, los saltos y retrocesos, he sido tantas veces he venido tantas veces ya que me encuentro a mi misma en el parque en la feria en la pega pero hay una a la que nunca vemos. Supongo que no existe, supongo que nunca me rendí.</p>Pobreantenahttp://www.blogger.com/profile/01039729180977536839noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27402109.post-81079497839089360552023-09-08T16:43:00.004-03:002023-09-08T16:43:50.034-03:00dios es un padre ausente <p>Si es que existe, nadie sabe donde está, pero en todas partes se habla de él y tu corazón siempre lo busca, algún día vendrá piensas, algún día, y en su ausencia intentas creerlo, lo crees porque eres a su semejanza te dicen, y te prometió la vida eterna, pero tu sufrimiento no le importa, sólo aparece si le llamas desesperada a hacer algún milagro del que se jactará para siempre, y en los libros escriben su nombre pero tu no sabes donde está siquiera si es real. </p><p><br /></p>Pobreantenahttp://www.blogger.com/profile/01039729180977536839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27402109.post-74816863339856416682022-06-13T12:36:00.004-04:002022-06-13T12:37:19.427-04:00<p>perdona mi amor si hoy no tengo fuerzas para la foto navideña, o para cantar el himno nacional, perdona si mis heridas llegan a dolerte<br /></p>Pobreantenahttp://www.blogger.com/profile/01039729180977536839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27402109.post-13601415389026938162021-11-01T19:05:00.002-03:002021-11-01T19:05:29.287-03:00jardin oscuro<p>Afloran amarguras y sombras, sus frutos son dolores, desordenes del nede, corre un a brisa de miedos que enfrían la tierra y sus frutos buscan raíces para nutrirse, por eso crecen, pero se mueve lentamente. Las auras son azules, verdes musgo, grises, café y se viajan a la velocidad de la noche, quizá alguna esperanza se apodera de los escarabajos, les da alas y una luz tenue amarilla, brillan un par de pensamientos despiertos. </p>Pobreantenahttp://www.blogger.com/profile/01039729180977536839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27402109.post-36926771383007471602020-04-26T08:42:00.000-04:002020-04-26T08:42:54.738-04:00capa razonmi piel se volvió dura, una gruesa sensación me invadePobreantenahttp://www.blogger.com/profile/01039729180977536839noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27402109.post-73928392438180197412019-01-07T22:57:00.001-03:002019-01-07T22:57:35.151-03:00tiburones contra humanos Ante sus ojos, la foto de un pequeño depredador terrestre, pequeño pero mortal. A su lado, uno de ellos, colgado de la cola en un palo grueso de su altura. Este pequeño depredador ha desarrollado todo un aparato de persecución y masacre, se multiplica rápidamente, y no importa a cuantos maten, ellos siguen viniendo.Pobreantenahttp://www.blogger.com/profile/01039729180977536839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27402109.post-64522067652162842082018-09-26T13:49:00.001-03:002018-09-26T13:49:43.929-03:00el diablo es un mono de trapoNo quiero que mi amor sea de trapo, porque he sentido su fuerza. Si un día con largas piernas y cabeza de costuras remendadas me persigue la debilidad, he de enfrentar su figura y sabré ver los géneros de colores cubriendo su vacío, disimulando lo frágil y simple de su derrota. Sabré que incluso con miedo, puedo estirar mis brazos, rechazarle a empujones y cerrar la puerta.Pobreantenahttp://www.blogger.com/profile/01039729180977536839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27402109.post-79998548024452393672018-08-23T13:18:00.000-03:002018-08-23T13:19:16.808-03:00práctica de silencioen un día nublado de finales de agosto, acostada en la alfombra observando la geometría del barrio, los techos humedos, la estufa encendida y un café en el escritorio. Disolviendo pensamientos derretidos de ayeres, mezcla de emociones como olas que revientan acá adentro, acá dentro no hay silencio, acá dentro los ruidos de recuerdos y ensoñaciones del futuro vibran fuerte, casi tanto que puedo escucharlas, comienzo la respiración, nariz nariz, inhalo bajo vientre, exhalo, nariz, los ojos abiertos siento el vacío, lo veo, el tiempo se detiene, como si ese pequeño espacio fuese infinito, maravillada cierro los ojos, los abro nuevamente, el tiempo sigue detenido, no, suspendido, comienza a transcurrir más lento, lento casi imperceptible, se apaga el ruido.Pobreantenahttp://www.blogger.com/profile/01039729180977536839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27402109.post-4152604982662686872018-08-23T13:09:00.002-03:002018-08-23T13:20:02.799-03:00analogia del tiempodiras que cada paso fue<br />
diras que cada paso fue<br />
una extraña analogia del tiempo<br />
y que tras el final no no no no hay mas<br />
diras que cada palabra<br />
que cada sonido<br />
que cada gusto<br />
cada olor<br />
esconden un significado especial<br />
un significado especial<br />
diras que cada paso fue<br />
una extraña analogía del tiempo<br />
diras que cada segundo final<br />
albergaba la paz<br />
albergaba la paz<br />
la paz la paz<br />
<br />
diras que el tiempo no lo quiso<br />
diras que la mañana se esfumó<br />
dirás lo que necesites<br />
para esclarecer el tiempo<br />
volver del ayer<br />
saber no querer que se vaya fugaz<br />
el momento final quien sabrá<br />
y estarás hasta el atardecer<br />
mirando como el tiempo<br />
se esfumo de la mente<br />
y ausente<br />
ausente quedó<br />
ausente<br />
hasta el fin de los tiempos ausente<br />
ausente ausente<br />
<br />
no sabes<br />
no sabes lo que pasará<br />
no sabes lo que pasará<br />
imposible volver<br />
imposible volver<br />
volver ya no ya no<br />
<br />
alada<br />
mi voz se quedó<br />
de lado de lana<br />
de lodo<br />
de lava<br />
de lana<br />
de largo atardecer<br />
<br />
<br />
(cuando me las daba de cantante, una letra improvisada en una sala de ensayo cerca de matta por ahi por el 2013)<br />
<br />
<br />
<br />
<br />Pobreantenahttp://www.blogger.com/profile/01039729180977536839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27402109.post-39351269552741372772018-07-30T22:32:00.002-04:002018-07-31T23:31:02.131-04:00julioYa basta de muecas nada de esto te satisface realmente, no sonrías más ya no hay nadie a quien engañar. Nuestra ciudad no es tal, ya basta de muecas. Me gusta que no sonrías en la adversidad, ya basta. Quién está enajenándose ahora? ahora que la sangre está en tus sábanas, ahora que la carne es la que te come, ya basta de muecas.<br />
No sonreiré por la mañana, lloraré. No te diré buenos días llevando las comisuras de mis labios hacia las orejas ridículamente cuando vengas a saludar. Tendré pena, lloraré en las calles y eventualmente caeré rendida ante rostros destrozados de ira y angustia. ¿me envidiarán entonces? seguramente, pero harán sus muecas. Algún niño descriado quizá ría, subiendo por la ribera del río que te cruza, cagado de frío el pobre reirá y agitará sus brazos al rededor de mi cuerpo. Me ha llevado el conformismo a tus laberintos de moho verde, me han cruzado la garganta con lineas filosas tus luces led, basta de muecas, ya no más gráficas lentas de lentes artificiales.<br />
Si algo queda de bello quiero mirarlo con la tristeza que se merece, quiero verlo crudamente y que mis huesos se sienten sobre alguna alfombra sucia. Si me lo permites estaré mágicamente de acuerdo con quienes deseen el barro. Parece perfecto. Un día mientras se pinten las nubes y todo el viento se detenga, se abrirá un espacio y entraré descaradamente como quien lo merece todo (¿como quien ha dejado ya de reír?)Pobreantenahttp://www.blogger.com/profile/01039729180977536839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27402109.post-31957980283747028202018-06-30T00:43:00.001-04:002018-07-23T02:28:57.924-04:00pongo a respirar el vinome sintonizo con la noche de viernes con algo de musica, bailo sola en la nave, la noche esta suave y los bit algo descompuestos como mi ser de fragmentos, los poderes se han estado conversando acá dentro y quieren escuchar lo que tengo que decir, quiero escuchar lo que tienen que decir, dialogamos un rato, no hay necesidad de transigir, copulamos y nos merecemos esto. Se fueron los franceses y los suecos. Las finlandesas no vendrán. Tengo a la soledad por las astas y me aprovecho un poco, muevo lento el esqueleto y hay un ritmo que palpita siempre, al compas de unas letras que desatan lagrimas, se me pone la piel de gallina, escuchando damn your eyes...si un emo puede ser tan viernes es que debe salir a transitar. Le dejo el espacio que necesita, fortalecemos lazos de años, frágiles a ratos.<br />
Vamos por parte, se está acabando ya el viernes, mas bien ya se ha ido, pero los procesos son lentos, la razón trata y trata de dar a conocer el fin, pero estas resistencias de siempre se evaden con melodías en alta definición, mandaron todo a la mierda, el mundo es nuestro, la noche no se va no se vaaa la noche no se vaaaa, menos con esta luna, así menos. Desnuda, redonda, brillante, amarilla, mostrando todas sus grietas, toda su edad, se planta en el centro de las almas, se sabe admirada la perla de nuestro oscuro mar eterno, inalcanzable. Y te muestra el camino, se que estás en camino, me animas a tantas oscuridades infinitas sin retorno, a tanta luz desierta. Vamos por parte, le haces la competencia a la luna y eso que la admiro tanto.<br />
<br />Pobreantenahttp://www.blogger.com/profile/01039729180977536839noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27402109.post-26325577446490627242018-06-27T03:06:00.000-04:002018-06-27T03:06:40.581-04:00si fuera veranoSaldría a dar una vuelta por el barrio, pero con el frío que hace, dudo que logre siquiera ir al living a fumar un cigarro. Extranjeros duermen ahora en mi casa, como tantas otras veces; y me desvelo, como tantas otras veces, como tantas otras gentes. <div>
no tendría que ponerme los calcetines de polar, andaría a pie pelado, éxtasis. </div>
<div>
quiero escribir en idioma cubista, para decir todo en estas dos dimensiones, para que la hoja sea presente pasado futuro natalia hija abuela madre hermana y no tener que ordenar ninguna idea, salpicarlas, y ver sus patrones. porque la ensalada de ideas no me deja dormir. </div>
<div>
1. vivir en invierno como si fuera verano. </div>
<div>
2. ser adulta. </div>
<div>
3. ser niña. </div>
<div>
4. ser obscena. </div>
<div>
5. dejar de ser. </div>
<div>
<br /></div>
<div>
niña obscena ser invernal deja de ser adula vive el verano </div>
<div>
ser invierno como si fuera dejar de ser niña vive adulta obscena tu verano </div>
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<br /></div>
<div>
<br /></div>
Pobreantenahttp://www.blogger.com/profile/01039729180977536839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27402109.post-50552575066318067122018-06-27T02:40:00.003-04:002018-06-27T02:41:58.612-04:00fusionsacudir los pantalones, y que vuelen los calcetines<br />
la belleza es una apreciaciónPobreantenahttp://www.blogger.com/profile/01039729180977536839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27402109.post-38111972145783698022018-05-18T04:15:00.000-04:002018-05-18T04:15:54.034-04:00mi casa huelemi casa huele a cualquier cosa, entre el humo del tabaco, las sábanas sucias y toallas húmedas, mi cuerpo en llamas cuando estas, llendo de la cocina a mi cama, galletas en mi velador, la vida se pone caotica en la nave. Cuando trato de hacer que se equilibre y despegue, siempre hay algo que la mantiene aun en tierra, no quiere partir. se le hecha el motor y me demoro un kilo en reemplazarlo. Es que me acostumbré un poco a este mundo, a ver al rafa estacionando autos y que derrepente le baje la furia porque le dieron 100 pesos de nuevo. 100 miserables pesos, cuando van a la casa de su padre (la iglesia) a pegarse con una piedra en el pecho y se van y le dejan 100 pesos, qué hace él con 100 pesos!!! grita desesperado, y tiene razón, no hace nada con 100 pesos. O a mirar al gato gordo de mi vecina que se duerme patas arriba barriguita al sol el muy patudo! son secos los gatos. A juntarme a almorzar derrepente con el vecino y a no tener que regresar a la oficina, que riiiiccccoooo. porque no puede ser asi nomas la vida? que onda el dinero, me carcome la idea de no poder estar asi como ahora foreva and eva.Pobreantenahttp://www.blogger.com/profile/01039729180977536839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27402109.post-76205475424000037322018-05-18T04:14:00.002-04:002018-05-18T04:14:33.202-04:00para qué escribir un libro si puedo tirarme un par de lineas y la cosa se me va igual. donde la cosa es la pena, la locura temporal, el insomnio, la falta de sentido, y tantas mas.<br />
Me pensaba niña, me recuerdo sentada en un tronco seco de un árbol caído, que también puede haber sido un pilar de cemento de los que botó el terremoto y quedaron ahí, pero elijo el árbol.<br />
Me recuerdo mirando el sol,<br />
sintiendo el viento tibio,<br />
dibujando en la tierra<br />
y pensando en mi familia. Me recuerdo queriendo descifrar un misterio, porqué somos sólo mujeres? donde estan los padres? porqué no están? tiene que haber un motivo, pensaba.<br />
No sé, si fueron 10 minutos, segundos o unas horas, pero la respuesta llegó a mí con el viento, con las plantas de mi abuela, con la tierra bajo mis pies<br />
Era herencia,<br />
De alguna extraña forma no se cómo, mi pequeña persona tenia conciencia de que hay cosas que nos trascienden y que esa trascendencia significaba que la experiencia de mi abuela, de mi madre y mi tía habría de ser la mía. y lo acepté. Sin dolor, sin pena, lo acepté. como un destino, sin saber lo que destino ni herencia ni trascendencia significaban. Pobreantenahttp://www.blogger.com/profile/01039729180977536839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27402109.post-68938966017775018202018-05-14T23:31:00.000-04:002018-05-14T23:31:20.469-04:00luego tu olordesde donde sea que te mire encuentro algo para amar, si te sientas y me hablas logro ver tus pestañas largas; si me siento a escucharte tus labios me estan invitando; si acepto y siento tu humedad luego se cuela tu cuello y respiro tus rulos, si estoy lejos tus brazos me acercan a tu espacio, luego tu calor, luego tu olorPobreantenahttp://www.blogger.com/profile/01039729180977536839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27402109.post-49176922490493139572018-04-12T22:02:00.000-03:002018-04-12T22:03:49.301-03:00prenostalgiaEntremedio de la felicidad y la tristeza hay una era o un segundo, en todo caso un espacio. Se suman la conciencia de las futuras tristezas, osea que percibo al viento y la química habitando el medio. Que todo será un pequeño recuerdo, algo irrecuperable, como si te fuera a olvidar hoy después de almuerzo. Una pequeña capa de algún suave color evocador o textura envejecida, impresión en tela...la pregunta de un signo, la respuesta de un mes, la coincidencia de un día al nacer, una lucidez que no solo permite maravillarse, una medida unívoca entre tus seres de la distancia pasajera y los del retorno eterno. Esas imágenes que no se esquivan. La certeza de que la presente felicidad se desvanece, y la muestra mas fiel del apego.<br />
Es a la vez realismo bruto, son los ojos de rendición ante una falsa verdad absoluta del tiempo. Entran las falacias como invitadas estrellas, pero no estan aun en tiempos de guerra y se ha guardado todo el arsenal para mas tarde cuando las caídas de los templos hayan sucedido de acuerdo a lo esperado por la historia repetida por siglos y siglos, construimos para destruir no hay mas motivos. Es miedo derretido en el alma reaccionando con las experiencias líquidas del ser, mezcla que se repite como destello. Un deseo de conservar el elixir que se pasea en pelota por mi mente.<br />
<br />Pobreantenahttp://www.blogger.com/profile/01039729180977536839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27402109.post-52638807027725655572017-10-04T12:33:00.000-03:002017-10-04T12:38:01.160-03:00a la señal de morirse le suma una cruz de madera gruesa, enorme que se levanta firme sobre la casa de mi abuela, y con enorme me refiero a grande como un cerro, entremedio de la vegetación, en la oscuridad de la noche veo a mi madre, que me invita a subir (me invita? me obliga? va conmigo? voy sola?), y la cruz es a la vez la montaña y el camino que une dos tiempos, dos luagares... miro hacia arriba y una neblina talquina me impide ver la punta de la cruz. Me cuesta distinguir las formas, no veo mucho más que la cruz y la neblina, el resto lo adivino o lo siento, tengo esa sensación de estar en el terreno de mi abuela, quizá la pared y una silueta de vegetación es el indicio mas claro, pero finalmente cómo sabemos lo que en sueños sabemos? la mujer que me invita podría haber sido otra? yo siento que era mi madre, la punta de la cruz podría haberme llevado a otro lugar? yo siento que era Talca, cuánto era imagen y cuánto sólo sensaciones y sentimientos?<br />
<br />
Antes (otra noche) supe que moriría pronto, esa misma noche, (porque muero tanto en mis sueños?) la Pauli dormía a mi lado, en la que era mi cama de infancia, y el lugar era una mezcla de hogares. Cuando desperté a ese sueño y supe que estaba muriendo me sentí tranquila, pero después pensé en mi hermana, que iba a encontrarme en la mañana muerta a su lado. Me levanto y camino lento hacia la ventana, la noche era veraniega, iluminada por una luna y una delgada cortina blanca transparente se dejaba mover por una mínima brisa. Voy al encuentro de mi guía, un ser que me acompaña en el proceso de morir, nos vemos en una esquina imaginaria, no veo su rostro y me muestra una procesión de gente, familiares que nunca más vi, caminan lento por la calle Concepción, entre ellos los abuelos paternos, algunos llevan velas. Cuando los veo pienso en su muerte y en la mía, que en mi sueño era primero que la de ellos.Pobreantenahttp://www.blogger.com/profile/01039729180977536839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27402109.post-30468325435501531082017-09-21T00:27:00.001-03:002017-10-04T12:38:30.477-03:00fotomátame con ese violento disparo mientras fotografío el momento y sangro<br />
<br />
<br />Pobreantenahttp://www.blogger.com/profile/01039729180977536839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27402109.post-44431402072182932492017-09-12T12:35:00.000-03:002017-10-04T12:38:49.448-03:00preparo la tierraDe una forma muy sutil me llega en un sueño la señal de que es hora de sembrar.<br />
Preparo la tierra, firme húmeda y siento su olor mineral; tengo una herramienta y no hace falta mucho más que sentir hasta donde blandirla, mientras converso tranqui con mi hermama que me mira esperando que termine mi tarea. el terreno es pequeño y hay algo de pasto bien verde, no es mucho el esfuerzo, se que voy a terminar luego.<br />
Estoy aliviada y livianamente alegre, quizá de verla, de vernos conversar como antes, hace un rato te extraño bastante.Pobreantenahttp://www.blogger.com/profile/01039729180977536839noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27402109.post-11045460966820701522017-07-24T22:33:00.002-04:002017-10-04T12:39:19.546-03:00la realidad universofiliasomos soy tanto mas y tanto menos que este debil y potente a la vez palpitar recorriendo lento y veloz el vacio del universo, palpito al ritmo del viento me disuelvo y recorro el espacio donde se funden colores olores sabores todo a un eterno y ritmo que me envuelve al que envuelvo mientras le hago el amor al parque Pobreantenahttp://www.blogger.com/profile/01039729180977536839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27402109.post-36405842051298486222017-05-08T19:33:00.000-03:002017-05-08T19:34:25.035-03:00la montaña y los ojos del aguilarecojo del suelo algunas cosas desconocidas, importantes que me llevaron a ese agujero al atardecer. Ya es de noche y solo las luces del edificio grande sólido que se impone frente a mi, dan algo de claridad al camino que la montaña aun mas grande me presenta. Las luces del edificio se apagan antes de que pueda encontrar una rama para encender, pero alcanzo igual a percibir la distancia entre mi cuerpo y el comienzo del camino que me invita a regresar, y a su lado el bosque.<br />
La idea es comenzar el ascenso inmediatamente, se que debo de todas formas buscar una rama para alumbrar el camino con algo de fuego, pero no me preocupa caminar a oscuras un rato. Pienso que quizá la luna salga a encontrarme y miro al cielo, un ave vigila mis pasos y la veo fundirse con el cielo hasta que sus ojos se transforman en dos estrellas observandome. Comienzo a subir, no se donde llegaré y no me importa. Pobreantenahttp://www.blogger.com/profile/01039729180977536839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27402109.post-61344679999601996772017-05-01T21:50:00.000-03:002017-05-02T10:41:35.726-03:00(Tal) felicidad v/s miedoNo se si las olas se volvieron inofensivas, o yo me volvì invencible,pero estallè en el mar y tuve esa sensación de primera vez, me acorde de mi miedo a nadar en el mar, pero como acordándome de un sueño, y simbòlicamente las olas se llevaron mi pulsera de piedras azules, sentì como reventaban contra mi cuerpo y como me arrastraban un poco màs adentro, y un poco màs.<br />
No era miedo a nadar en el mar, era el recuerdo del miedo que sentìa cuando entrabas en esa masa gitante de agua y no sabìa si ibas a volver; te demorabas porque te gustaba llegar mas allá de las voyas, y que el salvavidas tuviera que pitiarte para que volvieras, yo impaciente en la arena. Me gusta ese link que el cerebro hace automaticamente cuando descubres algo nuevo, es como desbloquear un camino. Pobreantenahttp://www.blogger.com/profile/01039729180977536839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27402109.post-20033274612880597432017-04-25T23:46:00.002-03:002017-04-27T12:06:33.812-03:00Nosme atrapo en todas esas pequeñas partículas de materia que se desploman y pienso en que se venga abajo todo, que caiga hasta la ultima piedra, que la ciudad se queme y el mundo sea solo cenizas; se que alguna historia sensible despierta, pero hablo de como el ser emerge entre las ventanas apagadas<br />
y de cuando estoy atrapada en la película futurista que hace siglos dejó de ser ficción y en el fuego proyectado en la pared que me produce sensación de calor. Pero justo entonces me valgo del encuentro, de la señal que gestó en mi vientre la bola de fuego que arde, de todas las versiones de mì y de todas las piedras que me contienen. Pobreantenahttp://www.blogger.com/profile/01039729180977536839noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-27402109.post-53204207787726908922017-02-08T22:41:00.000-03:002017-04-27T12:06:09.993-03:00presenteesa osadía de suceder<br />
como se le da la gana,<br />
no desaparece no permanece<br />
muere y nace al instante<br />
constantemente<br />
transita sin preocupación<br />
sin jactarse<br />
de la maravilla de ser como la luz<br />
y como el fuego quema<br />
alimento contundente<br />
te inventaste la historia de que habías pasado de moda, de que el abismo de la derrota te había dejado sepultado tras los brillos del pasado y la imaginación, que los espejismos del futuro habían convencido a toda la nación de esporas deseando colonizar tu mente y te dejaste caer veloz, desafiante, sin forma ni nombre con toda la potencia de la existencia misma, abriendo camino a través de las carnes y tejidos, llegas hasta el ultimo pasado que quedaba para asesinarlo sin culpas.<br />
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