miércoles, septiembre 26, 2018

el diablo es un mono de trapo

No quiero que mi amor sea de trapo, porque he sentido su fuerza. Si un día con largas piernas y cabeza de costuras remendadas me persigue la debilidad, he de enfrentar su figura y sabré ver los géneros de colores cubriendo su vacío, disimulando lo frágil y simple de su derrota. Sabré que incluso con miedo, puedo estirar mis brazos, rechazarle a empujones y cerrar la puerta.

jueves, agosto 23, 2018

práctica de silencio

en un día nublado de finales de agosto, acostada en la alfombra observando la geometría del barrio, los techos humedos, la estufa encendida y un café en el escritorio. Disolviendo pensamientos derretidos de ayeres, mezcla de emociones como olas que revientan acá adentro, acá dentro no hay silencio, acá dentro los ruidos de recuerdos y ensoñaciones del futuro vibran fuerte, casi tanto que puedo escucharlas, comienzo la respiración, nariz nariz, inhalo bajo vientre, exhalo, nariz, los ojos abiertos siento el vacío, lo veo, el tiempo se detiene, como si ese pequeño espacio fuese infinito, maravillada cierro los ojos, los abro nuevamente, el tiempo sigue detenido, no, suspendido, comienza a transcurrir más lento, lento casi imperceptible, se apaga el ruido.

analogia del tiempo

diras que cada paso fue
diras que cada paso fue
una extraña analogia del tiempo
y que tras el final no no no no hay mas
diras que cada palabra
que cada sonido
que cada gusto
cada olor
esconden un significado especial
un significado especial
diras que cada paso fue
una extraña analogía del tiempo
diras que cada segundo final
albergaba la paz
albergaba la paz
la paz la paz

diras que el tiempo no lo quiso
diras que la mañana se esfumó
dirás lo que necesites
para esclarecer el tiempo
volver del ayer
saber no querer que se vaya fugaz
el momento final quien sabrá
y estarás hasta el atardecer
mirando como el tiempo
se esfumo de la mente
y ausente
ausente quedó
ausente
hasta el fin de los tiempos ausente
ausente ausente

no sabes
no sabes lo que pasará
no sabes lo que pasará
imposible volver
imposible volver
volver ya no ya no

alada
mi voz se quedó
de lado de lana
de lodo
de lava
de lana
de largo atardecer


(cuando me las daba de cantante, una letra improvisada en una sala de ensayo cerca de matta por ahi por el 2013)




lunes, julio 30, 2018

julio

Ya basta de muecas nada de esto te satisface realmente, no sonrías más ya no hay nadie a quien engañar. Nuestra ciudad no es tal, ya basta de muecas. Me gusta que no sonrías en la adversidad, ya basta. Quién está enajenándose ahora? ahora que la sangre está en tus sábanas, ahora que la carne es la que te come, ya basta de muecas.
No sonreiré por la mañana, lloraré. No te diré buenos días llevando las comisuras de mis labios hacia las orejas ridículamente cuando vengas a saludar. Tendré pena, lloraré en las calles y eventualmente caeré rendida ante rostros destrozados de ira y angustia. ¿me envidiarán entonces? seguramente, pero harán sus muecas. Algún niño descriado quizá ría, subiendo por la ribera del río que te cruza, cagado de frío el pobre reirá y agitará sus brazos al rededor de mi cuerpo. Me ha llevado el conformismo a tus laberintos de moho verde, me han cruzado la garganta con lineas filosas tus luces led, basta de muecas, ya no más gráficas lentas de lentes artificiales.
Si algo queda de bello quiero mirarlo con la tristeza que se merece, quiero verlo crudamente y que mis huesos se sienten sobre alguna alfombra sucia. Si me lo permites estaré mágicamente de acuerdo con quienes deseen el barro. Parece perfecto. Un día mientras se pinten las nubes y todo el viento se detenga, se abrirá un espacio y entraré descaradamente como quien lo merece todo (¿como quien ha dejado ya de reír?)

sábado, junio 30, 2018

pongo a respirar el vino

me sintonizo con la noche de viernes con algo de musica, bailo sola en la nave, la noche esta suave y los bit algo descompuestos como mi ser de fragmentos, los poderes se han estado conversando acá dentro y quieren escuchar lo que tengo que decir, quiero escuchar lo que tienen que decir, dialogamos un rato, no hay necesidad de transigir, copulamos y nos merecemos esto. Se fueron los franceses y los suecos. Las finlandesas no vendrán. Tengo a la soledad por las astas y me aprovecho un poco, muevo lento el esqueleto y hay un ritmo que palpita siempre, al compas de unas letras que desatan lagrimas, se me pone la piel de gallina, escuchando damn your eyes...si un emo puede ser tan viernes es que debe salir a transitar. Le dejo el espacio que necesita, fortalecemos lazos de años, frágiles a ratos.
Vamos por parte, se está acabando ya el viernes, mas bien ya se ha ido, pero los procesos son lentos, la razón trata y trata de dar a conocer el fin, pero estas resistencias de siempre se evaden con melodías en alta definición, mandaron todo a la mierda, el mundo es nuestro, la noche no se va no se vaaa la noche no se vaaaa, menos con esta luna, así menos. Desnuda, redonda, brillante, amarilla, mostrando todas sus grietas, toda su edad, se planta en el centro de las almas, se sabe admirada la perla de nuestro oscuro mar eterno, inalcanzable. Y te muestra el camino, se que estás en camino, me animas a tantas oscuridades infinitas sin retorno, a tanta luz desierta. Vamos por parte, le haces la competencia a la luna y eso que la admiro tanto.

miércoles, junio 27, 2018

si fuera verano

Saldría a dar una vuelta por el barrio, pero con el frío que hace, dudo que logre siquiera ir al living a fumar un cigarro. Extranjeros duermen ahora en mi casa, como tantas otras veces; y me desvelo, como tantas otras veces, como tantas otras gentes. 
no tendría que ponerme los calcetines de polar, andaría a pie pelado, éxtasis. 
quiero escribir en idioma cubista, para decir todo en estas dos dimensiones, para que la hoja sea presente pasado futuro natalia hija abuela madre hermana y no tener que ordenar ninguna idea, salpicarlas, y ver sus patrones. porque la ensalada de ideas no me deja dormir. 
1. vivir en invierno como si fuera verano. 
2. ser adulta. 
3. ser niña. 
4. ser obscena. 
5. dejar de ser. 

niña obscena ser invernal deja de ser adula vive el verano 
ser invierno como si fuera dejar de ser niña vive adulta obscena tu verano 


fusion

sacudir los pantalones, y que vuelen los calcetines
la belleza es una apreciación

viernes, mayo 18, 2018

mi casa huele

mi casa huele a cualquier cosa, entre el humo del tabaco, las sábanas sucias y toallas húmedas, mi cuerpo en llamas cuando estas, llendo de la cocina a mi cama, galletas en mi velador, la vida se pone caotica en la nave. Cuando trato de hacer que se equilibre y despegue, siempre hay algo que la mantiene aun en tierra, no quiere partir. se le hecha el motor y me demoro un kilo en reemplazarlo. Es que me acostumbré un poco a este mundo, a ver al rafa estacionando autos y que derrepente le baje la furia porque le dieron 100 pesos de nuevo. 100 miserables pesos, cuando van a la casa de su padre (la iglesia) a pegarse con una piedra en el pecho y se van y le dejan 100 pesos, qué hace él con 100 pesos!!! grita desesperado, y tiene razón, no hace nada con 100 pesos. O a mirar al gato gordo de mi vecina que se duerme patas arriba barriguita al sol el muy patudo! son secos los gatos. A juntarme a almorzar derrepente con el vecino y a no tener que regresar a la oficina, que riiiiccccoooo. porque no puede ser asi nomas la vida? que onda el dinero, me carcome la idea de no poder estar asi como ahora foreva and eva.
para qué escribir un libro si puedo tirarme un par de lineas y la cosa se me va igual. donde la cosa es la pena, la locura temporal, el insomnio, la falta de sentido, y tantas mas.
Me pensaba niña, me recuerdo sentada en un tronco seco de un árbol caído, que también puede haber sido un pilar de cemento de los que botó el terremoto y quedaron ahí, pero elijo el árbol.
Me recuerdo mirando el sol,
sintiendo el viento tibio,
dibujando en la tierra
y pensando en mi familia. Me recuerdo queriendo descifrar un misterio, porqué somos sólo mujeres? donde estan los padres? porqué no están? tiene que haber un motivo, pensaba.
No sé, si fueron 10 minutos, segundos o unas horas, pero la respuesta llegó a mí con el viento, con las plantas de mi abuela, con la tierra bajo mis pies
Era herencia,
De alguna extraña forma no se cómo, mi pequeña persona tenia conciencia de que hay cosas que nos trascienden y que esa trascendencia significaba que la experiencia de mi abuela, de mi madre y mi tía habría de ser la mía. y lo acepté. Sin dolor, sin pena, lo acepté. como un destino, sin saber lo que destino ni herencia ni trascendencia significaban. 

lunes, mayo 14, 2018

luego tu olor

desde donde sea que te mire encuentro algo para amar, si te sientas y me hablas logro ver tus pestañas largas; si me siento a escucharte tus labios me estan invitando; si acepto y siento tu humedad luego se cuela tu cuello y respiro tus rulos, si estoy lejos tus brazos me acercan a tu espacio, luego tu calor, luego tu olor

jueves, abril 12, 2018

prenostalgia

Entremedio de la felicidad y la tristeza hay una era o un segundo, en todo caso un espacio. Se suman la conciencia de las futuras tristezas, osea que percibo al viento y la química habitando el medio. Que todo será un pequeño recuerdo, algo irrecuperable, como si te fuera a olvidar hoy después de almuerzo. Una pequeña capa de algún suave color evocador o textura envejecida, impresión en tela...la pregunta de un signo, la respuesta de un mes, la coincidencia de un día al nacer, una lucidez que no solo permite maravillarse, una medida unívoca entre tus seres de la distancia pasajera y los del retorno eterno. Esas imágenes que no se esquivan. La certeza de que la presente felicidad se desvanece, y la muestra mas fiel del apego.
Es a la vez realismo bruto, son los ojos de rendición ante una falsa verdad absoluta del tiempo. Entran las falacias como invitadas estrellas, pero no estan aun en tiempos de guerra y se ha guardado todo el arsenal para mas tarde cuando las caídas de los templos hayan sucedido de acuerdo a lo esperado por la historia repetida por siglos y siglos, construimos para destruir no hay mas motivos. Es miedo derretido en el alma reaccionando con las experiencias líquidas del ser, mezcla que se repite como destello. Un deseo de conservar el elixir que se pasea en pelota por mi mente.